Precious
По щеке бежит капелька солёной воды,которая так портит молодую кожу.Никого не интересует,дойдёт ли объект в пункт А из пункта Б.Произошло что-то страшное.Ей больно,но это такая привычная боль,что она не замечает,как её сердце превращается в пепел.Он не любит её.Это единственная мысль,которая вертелась у неё в голове,заставляя думать о нём.Думать о том,что она несчастлива.Думать о том,что она никогда не будет счастлива,потому что любит его больше всего на свете.Она не пойдёт обратно,как делала это много раз,заставляя его обратить на себя внимание.Она останется одна,чтобы больше не верить в любовь.Не надеется на чудо,на мечты.Не верить словам,которые он произносит.Потому что его поступки и его слова- это две перпендилулярные прямые.Он говорит красивые слова,не вникая в их смысл,он дарит подарки,не вкладывая в них душу.Как она посмела жить,только ради этой любви?Как она посмела жить,ради маленького кусочка лжи?Как она посмела верить в эту ложь?Любовь есть вера в то,что она существует.А она больше не хотела верить.Он никогда никого не полюбит так,как она любит его.Он никогда не будет любить так самоотверженно,так искренне,как она.Он любит только себя.А она-это ещё один предмет,который должен у него быть.В этом его сила.Быть может,за это она его и полюбила.Но что может она сделать,чтобы человек,который никогда никого не любил,вдруг отрекся от своих принципов?Он никогда не изменится ради неё.Он никогда не унизится ради неё.
Так шла молодая девушка по холодным дорогам Москвы...всё ещё надеясь на счастье...
